云茵的父亲在她还没上小学的时候就出轨了，毫不犹豫地带着那个小三去了南方，头也不回。

　　母亲没有再婚，带着云茵一边工作一边咬牙生活，整个人变得暴躁、敏感，稍有不顺就会把火撒到云茵身上。

　　她的童年没有玩具、没有游乐场没有生日蛋糕，只有做不完的家务和无尽的小心翼翼。

　　她很早学着洗衣、做饭、烧水。

　　衣服全是旧的，从邻居那里捡来的、别人家孩子穿小了的。

　　她成了那个“懂事”的孩子，从不乱花一分钱，从不吵不闹。委屈，是藏在肚子里偷偷消化的。

　　天一亮，妈妈就把她叫起来，去河边洗衣服。

　　那时候河水冷得像冰，石头又滑又硬。

　　她抱着大人穿过的脏衣服，站在水里搓到手红肿，皂角水冲得眼睛刺痛。

　　洗完衣服回家，她还得去菜园摘菜，背着竹篮，走得腿发软。

　　摘不干净，妈妈就骂她偷懒；摘太慢，又骂她磨蹭。

　　每天吃完饭，别的小孩还能去玩，她却要赶紧收碗，站在灶台边刷碗擦桌子。

　　水是冷的，油是腻的，锅太高她踮着脚才够得着。

　　手指常常肿得像胡萝卜。

　　稍有一点没洗干净，妈妈就说她“光吃不做”，“懒得出油”。

　　她学着煮饭，学着择菜，学着炒菜。

　　家务永远做不完，一件接一件。

　　那时候家里还没有电饭煲，做饭得烧柴，用的是后院那个大铁锅灶。

　　她个子小，得垫块砖才能看见锅沿，点火时整张脸都被柴烟熏得发黑，呛得眼泪直流。

　　那天妈妈让她中午先把饭煮上，说柴堆里有劈好的木头，别烧太猛，也别熄火。

　　她点头答应了，小心翼翼地去劈柴、添水、生火，连锅盖都擦得干干净净。

　　可火太旺了，水烧干得快，她没掌握好火候，饭底焦了，上面却还夹生。

　　掀开锅盖时，那股焦糊味扑面而来，她整个人都僵住了。

　　锅底巴了厚厚一层饭焦，白米颗粒黏成一团，冒着淡淡的糊烟。

　　她吓坏了，试图刮掉焦底，翻一翻再焖一焖，可哪来得及？锅铲一碰就断成几块。她的手也被锅边烫了一下，火辣辣地疼。

　　妈妈回家时刚进门就闻到了焦味。她赶紧迎上去，还没开口，就被一巴掌打得头歪到一边。

　　“干什么吃的你？叫你蒸饭你就把锅给我烧糊了？”妈妈的吼声劈头盖脸砸下来，像要把她劈成碎片，“一点事都做不好，要你有什么用？”

　　她站在灶台边，脸上火辣辣地疼，满眼是灰烟和锅底的黑焦，手也红了，却死死忍着不哭。

　　锅还开着盖，热气扑上来，蒸得她满头是汗，她却一动不敢动。

　　她想说一句“对不起”，却发现喉咙像被柴火熏干了，说不出话来。

　　那顿饭最后还是妈妈自己重煮了，一边煮一边骂，说她是“废物”，“白养”。

　　她蹲在门口，不知道自己哪里错了。只是烧糊了一次饭而已，为什么妈妈那么恨她？

　　她记得那年小学体检，医生说她近视了，需要尽快配眼镜。她揣着那张体检单一整天，回家的路上攥得皱巴巴的，心里反复琢磨怎么开口。

　　晚饭后，妈妈蹲在地上洗碗，盆子里全是洗洁精泡沫，她走过去，也蹲下，小心翼翼地说：“妈……医生说我得配眼镜。”

　　水声哗哗地响着，碗碰瓷盆发出轻微的碎响。她以为妈妈没听见，正想再说一次，妈妈却猛地转过身，水珠飞溅出来，脸上写满了不耐烦。

　　“又要花钱？你怎么净整这些没用的事！”她一边擦手，一边怒气冲冲地骂，“你倒好，还想配眼镜，你眼睛是金子做的啊？”

　　她被这句话堵在原地，什么都说不出口。

　　手还捏着那张皱巴巴的体检单，手心出了汗，纸变得软塌塌的，像她那一瞬间的心。

　　她低着头，什么也没说。她不敢辩解，因为她知道，辩解只会换来更大的斥责。她只觉得自己像个罪人，仅仅因为看不清黑板。

　　那一刻她觉得自己像个累赘。

　　她记得很清楚，初中的时候，云茵说想吃肯德基。

　　她跟妈妈提了一句，那一刻她其实是带着一点点期待。

　　可妈妈看了一眼价格，脸色立刻变了，当着她的面骂道：“吃了能上天吗？”

　　那句话像一把刀，毫不犹豫地插进了她的心口。

　　她没吭声，只是低下头。

　　她不明白，为什么妈妈总是说这么狠毒的话，哪怕她只是在轻声地表达一点点渴望。

　　为什么她明明什么也没做错，却总是要被羞辱，被打击，被否定。

　　从那以后，她很少再表达想要什么。

　　她害怕，一张嘴，就会被踩进泥里。

　　她以为学会沉默就是安全。

　　可那些沉默没有消失，它们都在心里慢慢堆积、发霉、腐烂。

　　后来她学会识人眼色、揣摩情绪。

　　生活像是在泥地里挣扎行走，一旦某个细节脱轨，就有可能坍塌。

　　所以她从来不闹、不吵、不哭，尽量乖巧懂事，不惹事，不给母亲添麻烦。

　　小学和初中的那些年，她在学校被霸凌，被推搡、被嘲笑、被孤立，可她从来没跟母亲说过一句。

　　她不想再给母亲添负担，那个女人已经够苦了，而她，只能更“懂事”一点。

　　只有小时候自己生病的时候，妈妈才变得特别温柔，像是整个世界都安静下来，只剩下她们之间的温暖。

　　云茵躺在床上，身体虚弱，眼睛却会紧紧盯着厨房的门口，期待着妈妈端着热腾腾的饭菜走进来。

　　每一次看到妈妈手里端着碗碟，她就觉得妈妈是爱她的。

　　她从没埋怨过母亲。小时候不懂什么叫社会底层，但她知道，母亲是那个时代无数个女人中最普通的那种。

　　她理解母亲，她知道母亲活得比她更苦。

　　只是那种被贫穷反复蹂躏、被生活反复折辱的感觉，实在太沉太沉了，像一口老井，怎么爬也爬不出去。

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